Он наточил карандаш -
рисует свою войну.
Она навострила уши -
уставилась в тишину.

Ей слышится голос того,
кто, как по острой бритве,
ходит по краю любви,
готовясь к ней, словно к битве.

А он, как всегда, молчит -
она за двоих сама
без умолку трещит...
Он сходит по ней с ума.

Он точит топор войны.
Она точит с подругой лясы,
и сетует, что, увы,
их звезды уже погасли.

И жизнь ее, словно стекло, -
разбита о стену молчания.
Ему словно не до нее -
Не видит ее печали.

И оба ушли в разрыв -
он даже не двинул бровью,
она рыдала навзрыд,
но не слезами - кровью.

Он принял короткий бой,
как водится, на стороне.
И снова вернулся домой,
к ее ни о чем болтовне.

Он сходит по ней с ума,
и мир ее безупречен...
Но у него - дела -
война наседает на плечи.

Он ей изменяет с Войной -
банальной прокуренной шлюхой.
Он после нее другой -
Молчит, собирается с духом.

Она не молчит, не сдается,
не чувствует, что в плену
его бесконечных "Дождется!"
...Оставив ее одну,

он снова по линии фронта
рисует карандашом
разрушенные горизонты -
и тут же обратно в дом:

как мальчик уткнуться в колени,
забыть про свою вину,
похвастать своим ранением,
любить... и оставить одну.

(с) Вероника Плеханова